雨落秋盡，花落夢(mèng)醒
作者：鳶尾花 圖：AI生成
雨聲一直在，像有人在窗外緩緩鋪開(kāi)一匹舊綢，綢面織著(zhù)細微的沙沙暗紋，一寸寸覆上我的耳膜。
我披衣坐起，指尖觸到玻璃，涼意順著(zhù)皮膚爬進(jìn)血液，頃刻便與心口那點(diǎn)殘余的溫熱打了個(gè)照面——寒露已來(lái)，夜雨本該如此，可我仍覺(jué)得猝不及防，仿佛被誰(shuí)抽走了一層保護色。
窗外是條繁華的街，車(chē)輛穿行而過(guò)的聲音刺穿了這寂靜的夜。路燈昏黃，雨線(xiàn)斜織，像無(wú)數細密的針腳，替這座城市縫補著(zhù)白晝里裂開(kāi)的縫隙。
我望下去，一只貓貼著(zhù)墻根疾走，尾巴高高翹起，像一柄被雨水洗亮的劍，劃破霧汽，也劃破我胸腔里那片久未散盡的悵惘。我下意識追隨它的身影，直到它隱入巷口的欒樹(shù)背后，幾朵雨中抖落的欒花，在雨里閃了閃，隨即被車(chē)輪碾作橘紅色的泥。
那瞬間，我突然聽(tīng)見(jiàn)自己心底極輕地“嘆息”聲——像舊抽屜被拉開(kāi)，塵封多年的故事涌出，帶著(zhù)青澀的香、帶著(zhù)干燥的紙味，帶著(zhù)一個(gè)早已褪色的名字。
回到桌前，取出久未啟用的鋼筆，筆尖在紙上遲疑，像初次學(xué)字的孩童，一筆落下，卻仍是那句熟到骨子里的話(huà)——“相思無(wú)處寄”。寫(xiě)至“相思”兩字，雨水恰好打在窗欞，“嗒”的一聲，像替我把那個(gè)遺憾補完，也像替我把那段未竟的故事收尾。
因為寫(xiě)字的本子是宣紙，又是泛黃的顏色，墨汁慢慢暈開(kāi)，邊緣毛茸茸的，像被歲月漂洗過(guò)的舊綢，也像被淚水浸濕過(guò)的信箋。
我盯著(zhù)那團漸散的黑色，忽然想起余光中寫(xiě)雨：“雨聲潺潺，像住在溪邊?！倍?，雖沒(méi)有住在溪邊，卻住在了雨里。像所有落花、所有泡影、所有未及說(shuō)出口的“如果”一樣，被雨水打濕了懷念，也被雨水淋濕了心事。一團團，一幕幕，都來(lái)到我的眼前。擱淺，腐爛，卻又在腐爛里生出細小的芽。
雨聲漸密，燈火搖晃。我起身煮茶，水沸的咕嚕聲與窗外的淅瀝交織，像一段不規整的和弦，卻意外地安撫著(zhù)我的心。
不禁想起多年前的雨夜，與一個(gè)人的癡纏，如今再回眸，只看見(jiàn)情深緣淺。
水汽升騰，鏡面上蒙一層霧，我伸手去抹，指尖觸到自己的眼睛——那里面住著(zhù)潮濕，卻也住著(zhù)星光。
忽而莞爾：原來(lái)遺憾并非利刃，它只是落花，只是晨露，只是夢(mèng)里一場(chǎng)無(wú)法復制的春景；它不來(lái)傷害，它只是提醒——提醒我曾那樣真摯地綻放過(guò)，也曾經(jīng)那樣真摯地凋零過(guò)。
茶煙裊裊，在燈影里盤(pán)旋，又被窗縫鉆進(jìn)的涼風(fēng)輕輕吹散，像一場(chǎng)無(wú)聲的和解。
我低聲給自己說(shuō)：“再見(jiàn)?！?/span>
聲音極輕，輕到可以被雨聲覆蓋，卻又極重，重到可以壓住所有未完成的“如果”。
雨將停未停，天邊透出極淡的蟹殼青，像被水洗過(guò)的鏡子。我重新推開(kāi)窗，一股帶著(zhù)秋涼的風(fēng)灌進(jìn)來(lái)，像給靈魂洗了個(gè)冷水浴。
此刻，惦念仍在，卻已不再是潮濕的藤蔓，而是經(jīng)雨后的松針，每一根都閃著(zhù)微光，每一根都指向遼闊。
我深吸一口氣，讓風(fēng)讓光也讓那些尚未落下的花，一并進(jìn)來(lái)——它們飄進(jìn)來(lái)，落在書(shū)頁(yè)上，落在茶煙里，落在我的掌心，像一場(chǎng)舊夢(mèng)的余韻，像一聲悠長(cháng)的嘆息，也像一句極輕極輕的——
“再見(jiàn)?！?
而我終于懂得，所謂“相思”，不過(guò)是歲月替我攢下了回憶：花落盡，夢(mèng)便醒；夢(mèng)醒處，仍有茶香，仍有晨光，仍有下一場(chǎng)雨，在未知的夜里，悄悄為我而來(lái)。
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